A ESPERAR TOCA

Sí, como reza el título, a esperar toca. Aunque sigo teniendo la misma cara de gilipollas que el tío del dibujo almenos ahora ya no me encuentro rodeado de hojas y hojas de apuntes ya que el pasado sábado día 7 de noviembre hice el último examen de la fase de oposición para las plazas de turno libre de auxiliares administrativos del ICS. Por fin.

Además de aliviado estoy contento porque la cosa me ha ido bien. Espero que en unos pocos meses pueda firmar el acta que diga que tengo un lugar de trabajo para los restos, cosa que me pone en extremo pinochón. No es que sea el curro de mi vida pero como no sé cuál sería ese curro me quedo con un trabajo que me permita salir a las tres de la tarde.

Desde estas líneas me gustaría mandar un abrazo muy fuerte a dos personas que han hecho que todo este proceso de la oposición sea mucho más llevadero. Sus nombres son Laura y Xenia, dos compis que, además de estar buenas, son de puta madre. Gracias.

DOLOR DE PEZONES

Ya no hay marcha atrás. Acabo de hacerlo. Me acabo de inscribir en la mitja marató del mediterrani. 21 kilómetros de sufrimiento y roce para mis rosados pezones, pezones hoy fustigados y escocidos por la escapada de ayer por la tarde.

Estoy acojonado. Basándome en la experiencia de hace unas horas, no sé cómo saldrá la locura del domingo. Si ahora mismo tengo las piernas bastante bloqueadas después de correr catorce kilómetros no quiero ni pensar en lo que me van a suponer siete más. Pero lo peor no ha sido el dolor de piernas. Lo peor, sin duda alguna, es el escozor de pezones que siento. El puntito de sangre que apareció en el centro de mi teta me hizo tomar conciencia de lo mal que lo puedo llegar a pasar en carrera. ¿Qué cojones me pongo en los pezones? Joder, nunca imaginé que me pudiera preocupar una cuestión de ese calibre. Será cuestión de informarse.

En cuanto al aspecto psicológico, estoy animado. Me siento con fuerzas y ganas pero el hecho de no haber pasado nunca de catorce kilómetros en los entrenamientos hace que afronte la cursa con mucha cautela. Ahora mismo, soy una incógnita para mí mismo. Como os digo, la única referencia la tengo en los entrenamientos de más de diez mil metros que he realizado, doce algunas veces y sólo una vez catorce (ayer). Y lo que me dice esa experiencia es que voy a andar muy justo de piernas lo que pasa es que mi único objetivo por ahora es acabar, con lo cual, si no me rompo, espero cruzar la línea de meta, aunque sea haciendo seis minutos por kilómetro el último tramo.

No sé. Ya veremos. Ahora, mezcla de emoción y de respeto absoluto por la distancia pero con un fondo de optimismo que espero me acompañe hasta el último metro. Un último metro que debe ser una gozada.

Aún así, ¿qué me pongo en los pezones?

EL INCENDIO

AL RESPIRAR

LA CHICA DE AYER

Descansa en paz

A CORRER (QUE SON DOS DÍAS)

36 kilómetros. Esa es la distancia aproximada que he recorrido en menos de una semana. He salido tres veces a correr desde el pasado día seis. Salí el miércoles, el viernes y ayer domingo; unos doce mil metros cada día. Nunca antes había corrido tanto en tan poco tiempo.

El ritmo al que corro es más bien lento pero no importa, ahora mi prioridad es la de acostumbrarme a hacer más de diez kilómetros con asiduidad ya que mi intención, como hace casi un año, es la de correr una media marathon después del verano.

Estoy contento. No he sufrido demasiados dolores y, a pesar de que a partir del minuto 45 de carrera contínua empiezo a sufrir una importante sobrecarga, me siento cómodo.

Google maps. Desde la puerta de mi casa hasta la de mi amigo Agus que vive en Molins de Rei, unos doce kilómetros. Buffff, qué guay. - Oye Agus, que voy a cenar a tu casa. En una horita estoy por ahí.

Me apetece y me obsesiono con facilidad. Ayer hice una incursión hasta Sant Joan Despí siguiendo la carretera vieja que va por los pueblos, la prolongación de la Carretera del Mig de Hospitalet que se convierte en Vía Llobregat cuando atraviesa Cornellà. La experiencia fue muy guapa. Me sentí libre, trotando por zonas que desconocía, apretando un poco el ritmo a partir del kilómetro seis y respondiendo muy bien hasta el diez. Correr mola mucho pero creo que engancha. Y es que ya estoy pensando en la ruta de mañana.

Ahora que se ha acabado la temporada futbolera toca asfalto. Toca cronómetro. Toca pezones magullados por el roce. Nada comparable a la sensación de completar un circuito largo. Nada como la tranquilidad absoluta después de la ducha.

Nos vemos en la carretera.

PUTO DOMINGO

Cansado. Derrotado por el Derecho Administrativo. Poco animado ante los cuatro días que voy a estar de Rodríguez sin Conchi. Desilusionado con mis equipos de fútbol, equipos que este año me están dado mala vida. Puto Madrid. Puto Muntaner. Tres de la mañana y poco más que hacer. En cinco horas me estaré vistiendo para ir al aeropuerto. En seis horas estaré de vuelta a la cama. En ocho horas volveré a despertar. Abriré la nevera. Puto Hacendado. La leche estará fría. Tres cucharadas de azúcar. Ni muy llenas ni muy vacías. Una cucharada de Nescafé. Del negro. Condicionamiento familiar. Sí mama, la leche es buena para los huesos. Bostezaré un par de veces. Me secaré los dos lágrimones que se deslizarán por mis mejillas. Putos lloros matutinos. Dudaré. ¿Enciendo la tele? ¿Enciendo el ordenador? ¿Me pongo a estudiar hasta que me entre hambre? Putas dudas. Siempre las putas dudas. Optaré por el ordenador. Acallaré la voz de mi conciencia alegando que yo estudio mejor por las tardes. Entraré en la web del Muntaner y escribiré alguna gilipollez. Abriré el correo. Puto spam. Leeré este post. Puta locura nocturna. No sabré si borrar esta entrada. La dejaré. Para una vez que me pongo que quede constancia. Visitaré varias webs de periódicos digitales. Puto Madrid. Puta gripe porcina. Siempre acaban pagando los más indefensos. Sentiré una punzada en el estómago. Hora de comer. Bocadillo? Algo de pasta? Optaré por la segunda. Me sentiré bien por la elección. Retroalimentaré mi imagen de futuro medio-marathoniano mientras como macarrones con un poco de aceite de oliva. Pensaré fugazmente: menudo flipao. Limpiaré la mesa. Fregaré los platos. Cagaré. Probablemente cagaré antes de fregar los platos. Me sentaré en el sofá y me quedaré frito repasando mentalmente las tareas hogareñas que me quedan por delante. Puta colada. Despertaré con la lengua pegada al paladar. Pondré La Sexta. Puto Alirón. Apagaré la tele y me pondré las zapas. Doce kilómetros por delante: Bellvitge- Sant Joan Despí- Bellvitge. Putas rodillas. Ducha y relax. Conferencia desde Alemania. Te quiero. Te echo de menos. Tres días pasan en un plis. Puta multinacional. Ahora sí. Organización institucional del estado español. Me parto con la frase solidaridad interterritorial. Putos fachas. Putos políticos. Blasfemaré al escuchar trompetas. Recapacitaré y me alegraré de corazón por mis amigos culés. Puto Iniesta. Puto Xavi. Puta envidia. Bocadillo de tortilla. Pà amb tumaca y vaso de leche. L'Estatut de Catalunya. Puto centralismo. Hora de acostarse. Vueltas en la cama. Me sentiré solo sin ti. Media hora. Sigo sin ti. Me volveré a conectar a internet. Nuevo post. O no. Puta perrería. Puto domingo.

OLIVIA RUIZ

Me gusta más en francés pero el último minuto de este directo es potente.

LA CIUDAD DEL VIENTO